Baise à Paris

Minuit, le tablier dans le sac

Je suis Zakaria, 28 ans, chef de rang. Célibataire, actif, barbe taillée, casquette vissée sur la tête. Ce samedi, on a fait cent vingt couverts. J'ai les pieds en feu et la chemise collée dans le dos.

Je ne rentre jamais direct après un service pareil. Je descends la rue, je pousse la porte d'un bar du Marais où le patron me connaît. Une bière, debout, le temps de redescendre.

C'est là que je le vois. Un mec au bout du comptoir, chemise bleue, lunettes noires de graphiste. Il me mate franchement. Pas de petit coup d'œil gêné. Il me regarde la bouche, puis le jean, puis il remonte.

Un verre au comptoir, pas plus

Je prends ma bière et je vais me mettre à côté de lui. Il s'appelle Julien, 31 ans, graphiste en freelance. Il a une main sur son verre et l'autre qui tapote le zinc.

On parle deux minutes de mon boulot. Il dit qu'il m'a vu servir la grande table tout à l'heure, en terrasse. Il rigole : « Tu portes bien le tablier. »

Puis il pose sa question, cash : « Je cherche un plan cul gay ce soir. Une nuit gay à Paris qui finit bien. Plutôt actif ou passif, toi ? »

Je réponds : « Actif. Et j'ai les clés d'un endroit tranquille, tout en haut. » Il finit son verre cul sec. Un seul, il n'en prend pas un deuxième. Moi non plus. On veut tous les deux garder la tête claire.

L'escalier de service, sept étages

J'habite un vieil immeuble sans ascenseur pour le dernier étage. On monte par l'escalier de service, étroit, avec une minuterie qui coupe toutes les trente secondes.

Au deuxième, il me pousse contre le mur. Ses mains défont ma ceinture. Je lui demande : « Tu es sûr ? » Il répond : « Monte, je te dis. » Je bande déjà, ma queue pousse dans mon jean, il la sent et sourit.

Au cinquième, c'est moi qui ouvre sa chemise. Il a le torse poilu, chaud, un peu humide d'avoir couru derrière moi. La minuterie claque, noir total, on rigole, je rallume d'un coup de coude.

Au septième, il y a la porte métallique du toit. Je sors ma clé, la serrure grince. Le gardien me laisse l'accès pour les cigarettes, mais cette nuit, on ne monte pas pour fumer.

Sur un toit à Paris, derrière la cheminée

Dehors, il fait doux. Le zinc est encore tiède de la journée. Je l'emmène derrière le gros conduit en brique, là où personne ne nous voit, ni des fenêtres d'en face ni de la rue. Un toit à Paris, c'est la seule pièce de la ville où tu peux faire du bruit sans te cacher.

Je baisse mon jean jusqu'aux genoux. Julien se met à genoux sur le zinc, sans me quitter des yeux. Il me dit : « Je peux ? » Je dis : « Vas-y, suce. »

Il prend ma bite en bouche d'un coup, jusqu'au fond. Il pompe lentement, il me serre la base avec la main. Je garde ma casquette, je me tiens à la brique, et je lui tiens la nuque. Il gémit avec ma queue dans la gorge, ça vibre jusque dans mes couilles.

Au bout d'un moment, je le relève. Je lui dis : « Retourne-toi. » Il se colle au muret, les mains à plat, le cul tendu vers moi. Je crache, je prépare, il grogne : « Fais-le. » Alors je rentre, doucement d'abord, puis franchement.

C'est de la sodo comme je les aime : lente au début, puis serrée, avec ses fesses qui claquent contre mon ventre. Il se caresse en même temps. Il gicle le premier sur le muret, en jurant. Moi je tiens trente secondes de plus et je me vide en lui, les genoux qui tremblent.

Voilà ma baise à Paris, la vraie. Pas d'hôtel, pas de chichis, juste un mec, une brique et le zinc sous les mains.

La suite, je la garde pour le tel

On est restés cinq minutes assis contre la cheminée, à fumer chacun une clope. Julien a ri : « Je ne pensais pas finir comme ça ce soir. » Il est reparti avec sa chemise de travers et un grand sourire. On ne s'est jamais revus, et c'est très bien.

Moi, j'en garde une chose : je rebande rien que d'en parler. Des trucs que j'ai pas mis ici, ses mots à l'oreille dans l'escalier, comment il m'a sucé la deuxième fois.

Si tu veux cette suite, regarde l'annonce de mec que j'ai passée, ou lis une autre histoire de cul gay du site. Pour un autre décor, il y a un trio à Vichy, ou la nuit de Saïd à Marseille, plus au sud.

Mais le must, c'est de m'appeler. Va sur la fiche de Zakaria et appelle-moi : je te raconte ce toit en détail, ou on le rejoue à deux, au tel. À toi de choisir : tu es Julien ou tu me regardes faire ?