Baise entre pompiers

La sirène de 22 h

Je prends ma garde à 20 h, après ma journée de bus. Je range mon sac, je vérifie le camion avec le gars de l'équipe d'avant, je signe le registre. Routine.

Marco arrive vers 21 h 30. Il a 47 ans, il est plombier, grand, large, des avant-bras couverts de poils gris. On est volontaires tous les deux depuis onze ans. Onze ans de gardes ensemble, de café dégueulasse et de blagues de vestiaire.

Ce soir-là, je suis en train de passer mon tee-shirt. Je lève les yeux. Il me regarde. Pas deux secondes, comme d'habitude. Cinq, six. Il ne détourne pas la tête.

Je suis un pompier gay discret. Dans la caserne, personne ne sait. Lui non plus, je croyais. Je fais semblant de chercher mes clés.

Le vestiaire fermé à clé

À 23 h 40, la sirène claque. Départ pour une odeur de gaz chez une vieille dame. Fausse alerte : un robinet de cuisinière mal fermé. On rentre à minuit passé, les autres dorment déjà au dortoir.

On se retrouve tous les deux au vestiaire. Néon blanc, banc en bois, mon casque posé près de moi. Je défais mes rangers. J'entends le verrou. Clac.

Je me retourne. Marco est adossé à la porte, la clé dans la main. Il dit : « Ça fait des mois que j'attends que tu me prennes, Denis. »

Je reste figé, une chaussette à moitié enlevée. Je finis par rire, nerveux. Puis je demande : « T'es sûr ? » Il répond : « Plus que de mon prénom. »

Il s'approche. Je suis assis, il est debout devant moi. Je vois la bosse dans son pantalon de treillis. Je pose la main dessus. Il bande déjà dur. Il ferme les yeux.

La douche, minuit trente

On est costauds tous les deux, on tient mal dans la cabine. On s'en fout. Il ouvre l'eau chaude, elle claque sur le carrelage.

Je suis passif, je ne l'ai jamais caché à moi-même. Mais ce soir-là, il veut que je prenne la main. Alors je le plaque contre le mur. Je savonne son torse poilu, ses épaules, son ventre. Il a des poils partout, blancs au milieu, et ça m'excite plus que je ne saurais dire.

Sa queue se cogne contre ma cuisse. Je me mets à genoux et je le suce. Il appuie sa tête contre le carrelage et soupire fort. Je lui dis de se taire, les autres dorment à vingt mètres.

Il se retourne. Il me guide, sa main sur ma nuque. Je le prends, doucement, puis moins doucement. Il se mord le poing.

Moi, je ne me touche pas. Je sens sa main qui m'attrape. Trois mouvements. Je mords mon avant-bras pour ne pas gueuler. L'eau couvre nos voix. Je jouis sans m'être branlé.

Lui gicle un peu après, sur le carrelage, avec un grognement étouffé. L'eau emporte tout vers la bonde.

Le dortoir, 1 h 15

On se rhabille sans un mot. Il passe son pull, je boutonne ma chemise. Je lui tends sa serviette, il me la rend avec un sourire en coin.

On traverse le couloir sur la pointe des pieds. Le dortoir, six lits en fer, Gilles qui ronfle comme un camion. Je m'allonge. Marco s'assoit sur le lit d'à côté, enlève ses chaussettes, me regarde encore.

Il articule, sans bruit : « Merci. » Je lève le pouce. Deux types de 45 et 47 ans qui jouent les innocents : on se fait pitié et on adore ça.

Je n'ai pas dormi. À 6 h, le café est toujours dégueulasse. Il m'a servi une tasse et sa main a frôlé la mienne. Personne n'a rien vu. Depuis, on se regarde à chaque garde, et on sait.

Et au tel, ça donne quoi ?

Cette nuit-là, je la rejoue volontiers avec un mec qui m'appelle. Je reprends la scène du vestiaire, le verrou, la sueur, la buée sur le miroir. Tu peux me demander la suite, ou jouer Marco qui me rejoint sous la douche.

Je suis bear, passif, poilu, barbe fournie, et pompier volontaire dans la vraie vie. Va voir l'annonce de mec que j'ai mise, tu verras ma tête. Denis, c'est moi : appelle-moi, et je te balance ce que je n'ai pas écrit ici.

Tu aimes les histoires de ce genre ? Lis une autre histoire de cul gay. Si l'uniforme te parle, le cul du militaire te plaira. Et pour changer d'ambiance, il y a la baise à Paris.

Pour moi, une histoire de pompier, ça se raconte mieux à voix basse, à un mec qui bande déjà. Allez, appelle.